La luz, regalada, su luz.

Qué más me da si día o si noche o llueve o me quema la piel.
Me importa lo más mínimo de lo poco si hay que irse o ir llegando
Por mí se puede ir al diablo si veo borroso, o sombras nada más o la luz es cegadora... o segadora...
¡Al demonio las prisas y las carreras!
Ya, ¡se fue pues!, y mañana llega otro,
¿y, trasciende?, ¿e, importa?
Lo uno que quiero es voltear a ver la luz que se filtra, la poquita
la llena
la menguante
la media
la creciente
la de noche que sólo nos ilumina los ojos y nos deja adivinar todo lo demás.